Hora do Planeta

Desde a bactéria à reprodução sexuada o vivente não cessou de se diversificar, de se adaptar, reagiu ao granizo, à geada, ao diluvio, inventou códigos para comunicar, barcos e outros meios para viajar, pilhou a natureza, oprimiu os animais até os reduzir à escravidão em massa nos recintos onde os cria em série, conquistou as florestas e os oceanos sem nunca se dominar.
O Homem é frágil e débil, à semelhança da civilização que erigiu em seu redor. 
Dou graças por não estar presente para ver o resto. 

Passe-Partout

Há alturas em que a ausência é tão pesada como uma criança sentada sobre o meu peito. Noutras alturas, mal consigo recordar os traços exactos da fisionomia de quem me falta e tenho de ir buscar fotos que guardo em envelopes velhos dentro dos gavetões das cómodas. Os piores dias são aqueles em que, sem os procurar, os encontro nos sítios mais improváveis.

O tempo não cura nada, só fabrica cicatrizes... com uma habilidade sublime.

Pintar Março

Foi estranho o que aconteceu: celebrei a vitória sobre o sonho dilacerado, exaltei a alegria de voltar ao meu velho mundo pleno de nuvens e enormes árvores despidas, enquanto o meu corpo transformado em fonte exuberante e fresca matava a obscura sede daquela Rainha, que outrora me humilhara e ferira, ao querer-me. 

Esta mescla de afrontas, de selvajarias e caricias, esta fusão de sonho e de vigília, do inconsciente e da recordação, de emoções e rebeliões do corpo, transformaram-me no espaço de uma noite num ser incansável no amor, renovando o prazer de uma carne branca e flácida sobre a qual a calma descia como o crepúsculo sobre a noite. Pese embora a manhã se tenha apresentado branca, indiferente e eterna no horizonte.

Não posso deixar de admirar gente desta

Como não admirar esta mulher? 

Arrastada de forma vertiginosa e assustadora para o patamar mais baixo da dignidade humana e lá voltar, depois, de olhos bem abertos num exame escuro, perceber o que vê, o que toca: o horror, a angustia, a humilhação e a sensação primordial de justiça.

Passeio matinal

Acelerar, passar para o outro lado do rio e, já na margem das pessoas sem história, apagar alguns traços de memória e nada daquilo terá acontecido.

Um poema de amor!

É isso o que a castidade prolongada faz à imaginação.

Palavra do ano

 Dez bons sinónimos de "politica oca"

Já votaste?

Date

Sabes que um date correu bem quando, o Risotto de espargos não saiu no ponto, o Chardonnay não estava à temperatura certa, a agulha do gira-discos Denver saltou do "Glad to be unhappy" para o "Strangers in the night", te perguntam se preparas o pequeno almoço de amanhã. 

Ouvido no elevador

Dizia a do tailleur preto, de bom corte, para a de cabelo preso que quanto mais se realçam as diferenças mais elas são usadas contra as mulheres, e em benefício dos homens. E que os homens se atêm mais aos seus ódios, aos seus ressentimentos do que as mulheres. E que é precisamente quando os níveis de estrogénio baixa nas mulheres que a sociedade considera conveniente aplicar-lhes uma terapia de reposição hormonal que mantém as fêmeas femininas, suaves, simpáticas e sorridentes, mas que a mesma sociedade considera anti-social ministrar ao homem, a envelhecer, injecções de testosterona - porque se o faz, ele sai por aí a violar mulheres e a esmurrar outros homens.

Direito por linhas tortas

Parecia que tudo tinha desabado de repente. Não passara nem sequer um minuto que ele lhe batia e gritava violentamente e agora estava ali, teso e vazio, sobre o chão da sala. De pé, imóvel, encostada ao aro da porta abraçava a almofada e esperava que alguém aparecesse e rompesse aquele silêncio horrível. Quando chegaram todos e tentaram reanima-lo, deu um passo atrás em direcção ao corredor, apertou a velha almofada contra a sua cara, limpou a única lágrima que derramara e disse em voz baixa: "eu nunca te gritei, incompetente".

É preciso dizer basta.

Apagão

O cataclismo deu-se, estamos entre os escombros, desatamos a construir novos pequenos abrigos, a alimentar novas esperançazinhas. 

Parou de chover, acolhe-me a noite serena, uma quietude hospitaleira, sem pensamentos nem perguntas, apenas a magnificência da noite escura. 

E basta-me. 

Crowdfunding

A maldade tal como a generosidade não necessitam de palavras. A maldade, porque o seu elemento é a dissimulação e a sombra. A generosidade porque não tem de alardear as suas acções.

Mas as pessoas gostam de as destacar. Uma por condição natural, outra por egolatria.  

Pintar Novembro

Um ano volvido, ao invés de aparecer para posar no local do costume, telefonou a sugerir que fosse a sua casa. Na falta sistemática do treino da fantasia, o proponente fica numa posição desvantajosa quando as picadas da saudade lhe estrangulam o gasganete. Então paga caro o desprezo pela ficção: é obrigado a fantasiar e não sabe como. A mim, apesar de só me ocorrerem cenas de péssima qualidade dramática, o simples exercício da recriação acaba por fascinar-me. A experiencia resulta excitante. Mas...algo mudou. Os vestidos dela riem, trocistas, no roupeiro. As almofadas cheiram a fêmea. A escova do cabelo tem forma fálica. Os champôs da banheira, os boiões de cremes, os frascos de fragrâncias leves, o gorro para o cabelo são cumplices mudos da mudança. As sandálias de camurça, caídas no corredor, não dizem em que pista dançaram na noite anterior. A madrugada fica mais funda. O uísque que sabe a chuva. O filme continua a rodar e os amantes bebem o molho do proibido. Amam-se sobre a alcatifa, sob o chuveiro. O proponente bate a porta. Assoma à janela, desvia levemente a cortina. Deixa-se cair na cama. Finge-se adormecida. À dor da partida junta-se a mágoa inconsolável de não ter imaginação.

Dia Internacional

O homem não consegue ficar em paz com o seu único desejo. O desejo de ser amado da maneira que quer ser amado e não do modo como os outros o conseguem amar. O vazio perturbará o seu espírito, o seu coração e o seu corpo até aos confins dos tempos.

Do X ao Y

João Maria nasceu velho. Nunca está contente, nunca está aborrecido. É um homem alto, seco, louro que vive afogado na dúvida sacramental. Um homem à procura de asilo nos braços da mulher e que tenta a todo o custo fugir da história da sua história - uma solene e glacial farsa.
Maria João é uma mulher pálida e sem viço. Anémica e caseira, à imagem dos personagens de romances anglo-saxónicos. Está morta. Ninguém a matou e não nasceu morta. Foi morrendo aos poucos estupidamente, como morrem as flores baratas. Já não é nova, mas foi-o.

O Homem quer mandar prender o Homem

Não percebendo que neste mundo já há demasiadas prisões sem grades de onde é muito difícil fugir: o cárcere da desconfiança, a ratoeira dos preconceitos, a cela da resignação, o calabouço da indiferença, a galé do desamor ou mesmo a masmorra da solidão.

Augúrio

A noite ressoa agora escura como breu: até as pedras cantam em orfeão divino. É a hora das sevandijas, das lesmas, das alimárias, a hora em que os insectos vêm à superfície e a matéria se decompõe, os metais se oxidam, apodrecem as ultimas frutas. A hora em que ar empresta a esperma, o mar o útero, a terra a humidade.

Uma calma impressão de que tudo vai acabar.

Elon Musk

Se as pessoas do Twitter abandonassem o frontispício caligráfico: "Crónicas das Minhas Conquistas" e escrevessem mais sobre o Amor, talvez o dono daquilo tudo trespassasse o tasco.

Post-it

Os loucos só existem para que os ajuizados se lembrem que tiveram sorte.

Frank Auerbach

 Head of J.Y.M. 1978