Pintar Novembro

Um ano volvido, ao invés de aparecer para posar no local do costume, telefonou a sugerir que fosse a sua casa. Na falta sistemática do treino da fantasia, o proponente fica numa posição desvantajosa quando as picadas da saudade lhe estrangulam o gasganete. Então paga caro o desprezo pela ficção: é obrigado a fantasiar e não sabe como. A mim, apesar de só me ocorrerem cenas de péssima qualidade dramática, o simples exercício da recriação acaba por fascinar-me. A experiencia resulta excitante. Mas...algo mudou. Os vestidos dela riem, trocistas, no roupeiro. As almofadas cheiram a fêmea. A escova do cabelo tem forma fálica. Os champôs da banheira, os boiões de cremes, os frascos de fragrâncias leves, o gorro para o cabelo são cumplices mudos da mudança. As sandálias de camurça, caídas no corredor, não dizem em que pista dançaram na noite anterior. A madrugada fica mais funda. O uísque que sabe a chuva. O filme continua a rodar e os amantes bebem o molho do proibido. Amam-se sobre a alcatifa, sob o chuveiro. O proponente bate a porta. Assoma à janela, desvia levemente a cortina. Deixa-se cair na cama. Finge-se adormecida. À dor da partida junta-se a mágoa inconsolável de não ter imaginação.

Dia Internacional

O homem não consegue ficar em paz com o seu único desejo. O desejo de ser amado da maneira que quer ser amado e não do modo como os outros o conseguem amar. O vazio perturbará o seu espírito, o seu coração e o seu corpo até aos confins do tempos.

Do X ao Y

João Maria nasceu velho. Nunca está contente, nunca está aborrecido. É um homem alto, seco, louro que vive afogado na dúvida sacramental. Um homem à procura de asilo nos braços da mulher e que tenta a todo o custo fugir da história da sua história - uma solene e glacial farsa.
Maria João é uma mulher pálida e sem viço. Anémica e caseira, à imagem dos personagens de romances anglo-saxónicos. Está morta. Ninguém a matou e não nasceu morta. Foi morrendo aos poucos estupidamente, como morrem as flores baratas. Já não é nova, mas foi-o.

O Homem quer mandar prender o Homem

Não percebendo que neste mundo já há demasiadas prisões sem grades de onde é muito difícil fugir: o cárcere da desconfiança, a ratoeira dos preconceitos, a cela da resignação, o calabouço da indiferença, a galé do desamor ou mesmo a masmorra da solidão.

Augúrio

A noite ressoa agora escura como breu: até as pedras cantam em orfeão divino. É a hora das sevandijas, das lesmas, das alimárias, a hora em que os insectos vêm à superfície e a matéria se decompõe, os metais se oxidam, apodrecem as ultimas frutas. A hora em que ar empresta a esperma, o mar o útero, a terra a humidade.

Uma calma impressão de que tudo vai acabar.

Elon Musk

Se as pessoas do Twitter abandonassem o frontispício caligráfico: "Crónicas das Minhas Conquistas" e escrevessem mais sobre o Amor, talvez o dono daquilo tudo trespassasse o tasco.

Post-it

Os loucos só existem para que os ajuizados se lembrem que tiveram sorte.

Frank Auerbach

 Head of J.Y.M. 1978

Mnemónica

Não conservo recordações dessa noite, nem das pessoas que ali se encontravam, nem da qualidade da música que foi tocada. A única coisa que subsiste na minha memória é o seu rosto: uma oval perfeita riscada por uns lábios vermelhos, olhos de corça - planetas de reflexos escuros no interior dos quais se discutia o destino do mundo, o pescoço elegante, um vestido preto perfeitamente ajustado às nádegas aristocráticas e aos seios tumefactos de vida.

Soube uns tempos mais tarde que, além de mais, era uma mulher pragmática, sem complexos, possuidora de um bom número de certezas, detestando a abstração e as ideias imprecisas.

Hey , Sam

Deus deu-te esse corpo e esse espírito e tu deves ter o maior cuidado possível para tirares deles o melhor beneficio. Ele tem grandes desígnios para ti, se não não te teria feito nascer no pais mais rico do mundo, dotado do sistema de armamento mais extraordinário, capaz de destruir a espécie humana num abrir e fechar de olhos. Felizmente que Deus e o Presidente Trump são bons amigos. Pensa no Paraíso como um grande estado do Texas no céu, com Deus a passear pelo rancho de stetson e botas de cowboy, de vez em quando a subir o muro para verificar se tudo está sobre controlo, disparando ali e acolá sobre os sonhadores da Terra para se divertir.

Sessão da Meia-Noite

"Nostalgia" - Andrei Tarkovsky, 1983

Cretáceo Inferior

Bem vistas as coisas, todas as ideologias politicas assentam na mesma ideia de que de um lado não há mais que uma horda vagamente humana e do outro os iluminados. A colossal arrogância e violência com que hoje está a ser policiada essa fronteira está ao nível do Cretáceo Inferior. 

Judicatura

De regresso ao admirável mundo dos iluminados. Dos que têm o controlo e o domínio de cada parcela. Dos que são uma onda de luz instantânea, invisível e omnipresente, que se espalha sem esforço pelos recantos mais sombrios do universo, iluminando tudo, compreendendo tudo, sentenciando tudo e... todos. 

Em nome do pai

Esta manhã lá resolvi ir ao cemitério. 

Lá estava o meu nome escrito na cabeceira da campa. Os nossos nomes iguais. Aquilo que fazia de nós inseparáveis. Sem ignorar a inutilidade do voto religioso, gosto de aflorar a ideia de que ele, em nome do bom nome, vela por mim algures.

E tem sido isto...

O espasmo vegetal, uma outra corrida animal, as árvores lânguidas, o mar preso no horizonte, entretido com o vento. Bem, o mar... o mar... não olharei para ele, porque um evadido não olha para o mar.

Fieis Defuntos

Não acuso o mundo desta espécie de cortejo da morte, deste culto aberrante da saudade e da tristeza a indiciar que os seus mortos possam gostar de exibições, ressequidas, de luto e dor. Os meus não gostam de certeza.

Finado

Este fim-de-semana é maior. Tenho de partir mais cedo. Os dias passados na grande cidade há muito que me ensinaram uma grande verdade: não possuem qualquer encanto. Esta paisagem de pedra não pode satisfazer um sentimental. Fere-me. A sombra é demasiado densa, a luz crua de mais - tal como a minha alma.

Bruxas

O Halloween está de tal forma enraizado entre nós que um dia ainda iremos ver os Caretos de Podence desfilar na Quinta Avenida. 

Testilha

Enquanto o mundo se entretém em festas alegres e jazz, na minha cabeça, palco dilatado, pairam frases sarcásticas sobre guerras e politicas de massas que não devem ser pronunciadas com ligeireza. Só digo: em combate, sempre os mesmos.

O Homem Novo

Nunca se soube, ou se soube ninguém o disse, o que foi feito do Homem Novo. Alguns supõem que conseguiu confundir-se com a multidão que saiu para as ruas no dia seguinte, como se nada de grave tivesse acontecido na noite anterior. Durante um tempo relativamente breve especulou-se de que ainda estivesse entre nós, escondido nalgum recanto do Universo, mas em breve a cidade retomou o seu pulso normal e enormes cartazes publicitários cobriram as ruas para promover as novidades de Natal.