Petrificado e sem o controlo dos seus olhos, deixou-se assistir à orgia que se iniciava no tapete cor toupeira decorado com pavões e dragões, cujos olhares insondáveis pareciam ganhar vida. Os bronzes de máscaras grotescas, os livros da biblioteca grande, todos os outros objectos iam por seu turno ganhando vida também, como num pesadelo, ao ritmo pontuado de suspiros e gemidos, do jogo inverosímil e alucinante a que se entregavam e misturavam na sua frente os dois corpos de pele macia. O seu espasmo foi o de um homem aparvalhado, fustigado, espicaçado, mortificado.
Mas, senhor Impontual, não sabe que o Afonso Cachucho já bateu as botas e deixou a Maria Caruncho viúva e livre para fazer o que bem entender? Pois que se fustigue, espicace e mortifique que mais morto já não fica.
ResponderEliminarFique o Sr. Impontual bem.
Morreu velho, cansado, inofensivo...mas sonhava. Apesar de tudo, sonhava.
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