Dilúvio.

Uma mulher sentada nos bancos de espera, chora. Com uma das mãos segura o queixo e chora. Chora copiosamente. Não parece um pranto chateado e, pela cadência, percebe-se que nem sequer se trata de um ataque de ira. Apenas chora. Aproxima-se um homem de passo tranquilo, sem a olhar, sem dizer uma palavra, senta-se ao seu lado e começa a chorar também. Choram em uníssono, no mesmo tom, com os mesmos gestos, como se o tivessem ensaiado a vida toda. Aproxima-se uma fila de seres anónimos, da mesma estirpe, perfeitamente alinhados. Vão entrando a conta gotas. Não se vislumbra o final. Chegam, sentam-se em silêncio e começam a chorar. Os olhos avermelhados e o olhar perdido no horizonte. Não há dissonâncias. Apenas choram. Como se o fizessem a cada dia das suas vidas. Como se o destino lhes tivesse reservado esse papel. A todos e a cada um deles.