Fragmento de um calote que o tempo vai revelando insolúvel.

Vai com calma, meu filho. Tens tempo. É preciso arejar, é preciso sair e andar pelas ruas a aprender a conhecer a vida. Não sabes nada da vida. Este mundo onde estás, que por vezes vais detestar, ainda não tem lugar para ti. Bem sei que verás gente que tem um ar tão à-vontade neste mundo onde tu não tens ainda lugar e que te questionarás como conseguem elas falar, exprimir-se, ter uma pele tão limpa, os cabelos tão bem penteados? Com que sabonete se lavam? Que livros leram? Quem as escutou? Nasceram já armadas? Enquanto tu apenas apanhas fragmentos dessa vida que elas parecem dominar com total à vontade. O lugar delas está reservado. Tu ficas ali, de pé, em equilibro, em lista de espera, lutando com os teus fragmentos em desordem. Lembra-te que é de ti próprio que virá a salvação. A tua salvação. De mais ninguém. Nunca dos outros. Não esperes nada dos outros. Vai com calma, tens tempo, mas vai.

(obrigado, mãe.)

Atalhos de Cidade.

Dedicado aos Atalhos de Campo.

"Vem por aqui" -  dizem-me alguns com olhos doces,
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom se eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui"!
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...

**José Régio, Poemas de Deus e do Diabo

Breve ensaio sobre o sorriso.

De cada vez que ela sorri, o universo paralisa. Durante esse breve instante, que me parece infinito, toda a paisagem circundante fica imóvel e silenciosa. Os pássaros ficam a flutuar estáticos no ar, a chuva detém-se imprevisivelmente e os ponteiros dos relógios suspendem o seu andar cansado. Apenas uns latidos atrevidos, saídos do meu interior, combatem a quietude com os seus golpes em sinal de alegria. Como se fosse capaz de os escutar, ela retribui com um olhar que me diz: “estou aqui”. E então o mundo, que quiçá nunca esteve em suspenso, parece retomar o seu curso normal.

Por outro lado...

O amor há-de ser quando o outro nos olha, pousa o seu olhar sobre nós e vê, lá no fundo recôndito, coisas que ignoramos, as desenterra e no-las traz à superfície para nos enriquecer, para nos engrandecer, para nos tornar livres e sobre elas deslizarmos. O amor há-de ser de quem vê para dentro.

Ferreira de Castro

Contou-me esta manhã, em menos de um café, o quanto acha espantoso descobrir-se transformado, comprimido e retocado, para conseguir penetrar no coração da sua jovem mulher. Que deve submeter-se às suas leis intimas, corresponder ao cliché dos seus sonhos, dos seus filmes e romances. Ser ora o esposo perfeito, ora o amante original, o amigo platónico ou o confidente. Assistir à sua própria decomposição em pedacinhos mastigados com delicia para alimentar aquele corpo magro de peitos grandes, o seu sangue anémico, os seus impulsos caprichosos e fúteis. 
Ferreira de Castro vai no seu terceiro casamento. Ferreira de Castro está com muito bom ar. 

Tenho de partir.

Este fim-de-semana é maior. Tenho de partir mais cedo. Os dias passados na grande cidade há muito que me ensinaram uma grande verdade: não possuem qualquer encanto. Esta paisagem de pedra não pode satisfazer um sentimental. Fere-me. A sombra é demasiado densa, a luz crua de mais - tal como a minha alma. Torna-se penosa a descoberta para lá das proporções íntimas. Tenho de partir. Quero o espasmo vegetal, uma outra corrida animal, as árvores lânguidas, o mar preso no horizonte, entretido com o vento. Bem, o mar... o mar... não olharei para ele, porque um evadido não olha para o mar. Tenho de partir, chamado por mim.

O que era?

© Ruslan Lobanov

O que era - aquele ardor, aquele assombro, aquela incapacidade de agir diferentemente, aquela doce, profunda, radiante sensação de afluxo de lágrimas?* O que era?

*R.M.Rilke

Catorze segundos.

O destino? Bem, o que se passa com o destino é que é algo que quase pode não acontecer e, mesmo que aconteça, raramente se parece com aquilo que é.

Sobre o assado em forno de lenha de ontem ao meio-dia.

Por muito que se respeite a pessoa, o seu passado, a sua matéria, a sua história, custa a entender o facto de alguém aceitar que não tem o direito de se deixar levar pelo prazer, de ser ela própria, tão pouco ser o prazer. O prazer é uma coisa mal vista na família, já se sabe. Perturba a ordem, a sacrossanta ordem familiar. Se toda a gente se dedicasse ao prazer, que seria do dever, do ouro, das pedras que a família juntou? O prazer é perigoso. O dever sim, é tranquilizador. Há um modo a observar em cada família, basta consulta-lo, ilustrar-se a seu respeito e seguir o sulco cavado pelos antepassados. 
Mas, ó prima, à força de negar o seu direito ao prazer, acumular uma cólera feroz e tenaz, que estragou o resto da sua vida, é que não lembrava ao diabo. E aquele vinho tinto encorpado, com o potencial de envelhecimento que se lhe reconhece, não podia ser servido directamente da garrafa. Ai se o seu avô visse aquilo!

Ressaca

Ontem à noite lá acabei por me encharcar em bellinis. Bebi quase meia garrafa. E posso desde já adiantar que os tipos do «Correio da Manhã» ao pé daqueles tipos do «Amanhã» são uns meninos. Uns meninos! É o que vos digo.

E agora, depois do jantar e enquanto lá fora não pára de chover, um gin tónico ou um bellini?

Osculação II

- Estás tão bonita! Para que te pões sempre tão bonita?
- Hoje para ti. Quase sempre para o mundo.

®Ruslan Lobanov

Quantas e quantas vezes, para dissimular as areias movediças do seu âmago, erguia barreiras de encanto, abria leques multicolores que cegavam os intrusos: mini-saias, madeixas louras, cintura fina, olhos pintados, rosto estucado, andar bamboleante. A aparência era a forma que arranjava para que as outras pessoas não a vissem, não adivinhassem o seu mal-estar, não se perdessem na imaginação dos seus dédalos interiores. 

Osculação.

Subitamente uma silhueta na contra luz, cabelos soltos, passo decidido marcando a gravilha do jardim. Avisto-a. Avista-me. Sorri. É ela. Sob o casaco de cabedal preto entreaberto a camisa branca deixa adivinhar na transparência a forma generosa do seu peito. Levanto-me e caminho ao encontro do abraço inevitável. A emoção incontida. Festeja-se a alegria do reencontro. Não páro de fixar nas trevas os seus olhos escuros, grandes, inquietos.

Borges

"...dos diversos instrumentos ao serviço do homem, o mais assombroso é, indubitavelmente, o livro: uma extensão da memória e da imaginação. Os outros são extensões do seu corpo."

Hoje, mais a frio e a destempo, eu que gosto de Borges e de livros, facilmente percebo que há memórias extensões mais extensas que outras e que o ritmo e a intensidade desta sequência dependem grandemente da taxa de hormonas, do humor das moléculas, da rapidez das sinapses, de um espírito obnubilado, de um ventrículo palpitante e, por vezes, de um membro sexual inquieto.

Impontual dá uma mãozinha a Dom Pipoco e Sir Outro Ente no workshop de blogs, ou lá o que é aquilo.

Tanto na vida como nos blogs, a verdade é que se não tens nada para dizer, não digas. Para quê preencher a ignorância com grandes golpes de eloquência? Se tens dificuldade em descrever telhados de vidro e campos de girassóis, interiores burgueses com moveis suecos, não o faças. Não é coisa tua. Dedica-te àquilo que te sentes capaz de fazer. O estilo é a essência da vida escrita, as grandes ideias são apenas bagatelas. 

Em regime de alojamento e pequeno almoço.

Passaram o fim de semana juntas, tranquilas, longe dos homens. Fizeram pequenas compras, leram os seus livros junto à lareira. Como é reconfortante o lume de Abril! Tomaram o seu banho de espuma, compraram os seus cremes de noite, disseram mal dos homens, cortaram as franjas e limaram as unhas. Exultaram de alegria e cumplicidade.

--Devíamos viver com uma mulher e dormir com os homens - concluiu uma delas, tapando a boca com o guardanapo.

Sobre mochilas, com o devido atraso, como de resto é apanágio cá do sítio.

Em dias de pouco pulso, que nos sentimos a bater quase nada e que não nos descobrimos ou que não desejamos o nosso próprio encontro, estas personagens - os caminheiros dos trilhos insondáveis - são um verdadeiro bálsamo. Com tão pouco, contam-nos histórias de vida, ilusões, desilusões, reminiscências, minudências, pentelhos. Ao ouvi-los não só conseguimos discordar de nós próprios como, ainda por cima, nos confortamos por causa disso. Tontos de nós. E deles.

Antiquário.

Poema de Nikolai Nekrássov publicado por Dostoievski como epigrafe à segunda parte da "Voz Subterrânea", numa edição de 1958 da Civilização Editora com tradução de Aurora Jardim.

Praticamente do tempo em que o existencialismo anacrónico ousou pisar o terreno do romantismo desacreditado. Dostoiévski não acreditava no amor convencional, mas também não encontrou um substituto para esse sentimento. A metafísica paradoxal. Deixou, porém, um aviso intemporal – cuidado com os subterrâneos da alma, que as suas janelas estão sempre escancaradas!

Base de licitação?

Hemisférios

É definitivo. Desenvolve-se hoje, mais do que nunca, a tese que reduz o Mundo a dois hemisférios: de um lado uma espécie de massa acrítica, atónita, destinada unicamente a fazer de conta que fica escandalizada e a desembolsar todos os prejuízos colaterais, do outro lado os outros. De referir que os outros são bastante menos. Um Mundo em desequilíbrio, portanto.

Periscópio.

®Andrés Kertész

São autênticos experts nos meandros do coração. Reconhecem ao primeiro olhar o perdido que só se agarra à vida por uma rotina mecânica e um punhado de xanax. Topam à distância aquela que esgota o parceiro com amargas reivindicações, ou a espertalhona que o explora, sonsa e zombeteira. Conhecem o enervamento contido dos abandonados, as mentiras-refrão dos infiéis a falsa ligeireza dos apressados, a cobardia dos que não querem ver.

As vidas dos outros são para eles um campo de observação infinito onde os pormenores recolhidos permitem uma viagem dentro de si próprios, esclarecendo horas e infelicidades, mais eficazmente que um doutor de almas sobre os seus distúrbios. E isso é tanto verdade quanto o que lhes salta aos olhos, os irrita ou lhes retorce as entranhas como reflexo exacto das suas próprias falhas, defeitos ou sofrimentos que se obstinam a negar, a esconder e a pôr de lado. Desesperadamente.