Augúrio

A noite ressoa agora escura como breu: até as pedras cantam em orfeão divino. É a hora das sevandijas, das lesmas, das alimárias, a hora em que os insectos vêm à superfície e a matéria se decompõe, os metais se oxidam, apodrecem as ultimas frutas. A hora em que ar empresta a esperma, o mar o útero, a terra a humidade.

Uma calma impressão de que tudo vai acabar.

Elon Musk

Se as pessoas do Twitter abandonassem o frontispício caligráfico: "Crónicas das Minhas Conquistas" e escrevessem mais sobre o Amor, talvez o dono daquilo tudo trespassasse o tasco.

Post-it

Os loucos só existem para que os ajuizados se lembrem que tiveram sorte.

Frank Auerbach

 Head of J.Y.M. 1978

Mnemónica

Não conservo recordações dessa noite, nem das pessoas que ali se encontravam, nem da qualidade da música que foi tocada. A única coisa que subsiste na minha memória é o seu rosto: uma oval perfeita riscada por uns lábios vermelhos, olhos de corça - planetas de reflexos escuros no interior dos quais se discutia o destino do mundo, o pescoço elegante, um vestido preto perfeitamente ajustado às nádegas aristocráticas e aos seios tumefactos de vida.

Soube uns tempos mais tarde que, além de mais, era uma mulher pragmática, sem complexos, possuidora de um bom número de certezas, detestando a abstração e as ideias imprecisas.

Hey , Sam

Deus deu-te esse corpo e esse espírito e tu deves ter o maior cuidado possível para tirares deles o melhor beneficio. Ele tem grandes desígnios para ti, se não não te teria feito nascer no pais mais rico do mundo, dotado do sistema de armamento mais extraordinário, capaz de destruir a espécie humana num abrir e fechar de olhos. Felizmente que Deus e o Presidente Trump são bons amigos. Pensa no Paraíso como um grande estado do Texas no céu, com Deus a passear pelo rancho de stetson e botas de cowboy, de vez em quando a subir o muro para verificar se tudo está sobre controlo, disparando ali e acolá sobre os sonhadores da Terra para se divertir.

Sessão da Meia-Noite

"Nostalgia" - Andrei Tarkovsky, 1983

Cretáceo Inferior

Bem vistas as coisas, todas as ideologias politicas assentam na mesma ideia de que de um lado não há mais que uma horda vagamente humana e do outro os iluminados. A colossal arrogância e violência com que hoje está a ser policiada essa fronteira está ao nível do Cretáceo Inferior. 

Judicatura

De regresso ao admirável mundo dos iluminados. Dos que têm o controlo e o domínio de cada parcela. Dos que são uma onda de luz instantânea, invisível e omnipresente, que se espalha sem esforço pelos recantos mais sombrios do universo, iluminando tudo, compreendendo tudo, sentenciando tudo e... todos. 

Em nome do pai

Esta manhã lá resolvi ir ao cemitério. 

Lá estava o meu nome escrito na cabeceira da campa. Os nossos nomes iguais. Aquilo que fazia de nós inseparáveis. Sem ignorar a inutilidade do voto religioso, gosto de aflorar a ideia de que ele, em nome do bom nome, vela por mim algures.

E tem sido isto...

O espasmo vegetal, uma outra corrida animal, as árvores lânguidas, o mar preso no horizonte, entretido com o vento. Bem, o mar... o mar... não olharei para ele, porque um evadido não olha para o mar.

Fieis Defuntos

Não acuso o mundo desta espécie de cortejo da morte, deste culto aberrante da saudade e da tristeza a indiciar que os seus mortos possam gostar de exibições, ressequidas, de luto e dor. Os meus não gostam de certeza.

Finado

Este fim-de-semana é maior. Tenho de partir mais cedo. Os dias passados na grande cidade há muito que me ensinaram uma grande verdade: não possuem qualquer encanto. Esta paisagem de pedra não pode satisfazer um sentimental. Fere-me. A sombra é demasiado densa, a luz crua de mais - tal como a minha alma.

Bruxas

O Halloween está de tal forma enraizado entre nós que um dia ainda iremos ver os Caretos de Podence desfilar na Quinta Avenida. 

Testilha

Enquanto o mundo se entretém em festas alegres e jazz, na minha cabeça, palco dilatado, pairam frases sarcásticas sobre guerras e politicas de massas que não devem ser pronunciadas com ligeireza. Só digo: em combate, sempre os mesmos.

O Homem Novo

Nunca se soube, ou se soube ninguém o disse, o que foi feito do Homem Novo. Alguns supõem que conseguiu confundir-se com a multidão que saiu para as ruas no dia seguinte, como se nada de grave tivesse acontecido na noite anterior. Durante um tempo relativamente breve especulou-se de que ainda estivesse entre nós, escondido nalgum recanto do Universo, mas em breve a cidade retomou o seu pulso normal e enormes cartazes publicitários cobriram as ruas para promover as novidades de Natal. 

Posto isto...

Não era falho de interesse que voltássemos à origem da espécie, à raiz, para descobrirmos aquilo de que somos feitos e, quiçá, satisfazer o desejo de ver nascer uma nova aurora, prometa ela o que prometer.

Deixar as portas escancaradas

Pois nem todos percebem que, quando fechadas, é uma questão de bater mais forte, chamar mais alto.

Pintar Dezembro

Já não vinha posar há mais de um ano. Hoje, de repente, apareceu-me do meio do frio. Tenho as mãos e o pés gelados... e a cabeça fugiu-me para parte incerta. 

Como vou eu pintar em pormenor, e com tão pouca luz, aquele corpo maduro completamente despido? Os seus ombros redondos e tonificados? A sua penugem de pêssego? Embriagar-me no leve odor das suas axilas, captar cada um dos sinais que tem nas costas, registar os seus cabelos de um ruivo muito suave bem como aquelas nádegas que são de um branco leitoso? Tomar nota das marcas ali deixadas pelo aperto das minhas mãos, da vermelhidão e da velocidade com que a mesma desaparece? Sentir o peso e a maleabilidade inesperados do seu peito quando se deita de costas, do tom suavemente corado dos seus mamilos e da forma como reagem ao mais leve dos toques? O umbigo delicado? O glorioso contraste entre o branco de porcelana da sua pele e o negro, como tinta permanente, dos pêlos púbicos que não são nem espessos nem finos? Como hei-de guiar as suas pernas, afastando-as, para lhe explorar o interior? A sua maturidade? A cor? O pulsar? Colocar a cabeça entre as suas coxas para ter a noção da sua perfeição, sentindo o calor que daí emana como se saísse de uma fornalha intrincada? 

Como hei-de eu pinta-la, se estou gelado por dentro e por fora? E a memória me fugiu para parte incerta?

In memoriam