Sofá

A sensualidade acentuada, a beleza que arrebata pelo seu poder sedutor, a imaginação e o desejo elevados a limites inesperados de fantasia obsessiva, o descontrolo, o ódio e o ressentimento. 

Tornatore realizou, Morricone musicou e Bellucci interpretou.

Não sabem de que estou a falar? Ide à RTP2, começou agora mesmo.

Centelha.

©Mariano Belmar

Instintivamente olho para o relógio. Estou no último lugar do mundo. Pergunto-me: quantas vezes pode um homem ir-se abaixo sem cair de vez?
Quem diz um homem diz uma mulher, quem diz no fim do mundo diz no fim da rua.

Compasso

©Joseph Breitenbach

Tu chegas sempre primeiro...

Eu volto sempre amanhã...

- Vou deixar d'esp'rar por mim!

Almada Negreiros, Cena de ódio

Pilatos.

Não consigo censurar-te nem procurar ver em ti outra coisa senão o que tu és: o réu acolhendo a objurgatória - esplêndido na sordidez, franco e espontâneo na crueldade, preciso e exacto no que exiges da vida como reembolso do que te foi sendo negado e, por vezes, roubado. Ecce Homo.

E os dias...

®Andrés Kertész

...atravessam as noites até aos outros dias, as noites

caem dentro dos dias - e eu estudo

astros desmoronados, mananciais, o segredo.

Herberto Helder, Se perguntarem as artes do mundo

Contador de histórias.

©Andreea Chiru

- Sabes o que vou fazer esta noite? Olhou-me desconfiada, sem dizer uma palavra.

- Vou contar-te a tua vida como se tu fosses a heroína de um romance...

Endireitou as costas e escutou-me, desconcertada, com os olhos a brilhar. Subiu à ribalta, os seus trapos de mulher amarga caíram em farrapos espalhados pelo soalho de sucupira.

Baía dos porcos.

A questão é: Fidel ainda é vivo?

Lava jato.

Arrumem esses gatunos que eu tenho outros gatunos melhores para meter aí. Lá como cá ou cá como lá, lava-se o chão com bosta. O processo está na rua.

Domingo de Ramos.

Quando Jesus voltou a Jerusalém montado num burro, o que francamente não foi um acto de grande astúcia da sua parte.

Não faça isso, querida!

©Arkadi Barulin

«A leitora, que é minha amiga e abriu este livro com o fim de descansar da cavatina de ontem para a valsa de hoje, quer fechá-lo às pressas, ao ver que beiramos um abismo. Não faça isso, querida; eu mudo de rumo.»

Machado de Assis - Dom Casmurro, Capitulo 119

Complementaridades

Haverá algo mais asqueroso que uma pessoa, ferida, a desistir da sua alma? Só se for o sacana que lha roubou.

Ferrolho.

©Gianni Berengo Gardin

Não consegue amar as mulheres. Consegue seduzi-las, assediá-las, apertar-se contra elas, acariciá-las, oferecer-lhes o mais profundo do seu corpo, mas não as ama. Nunca lhes permite o acesso a um grama da sua intimidade. Por intimidade, entende tudo aquilo que é em si secreto, aferrolhado, interdito. Não compreende o seu corpo. É bastante generoso com ele. Oferece-o facilmente.

As mulheres, acolhe-as quando o desejo de se fundir noutro corpo, noutras palavras, noutros projectos, é excessivamente forte. Quando a necessidade de dois braços à sua volta se torna imperiosa, lança-se a elas, promete-lhes mil alegrias, mil felicidades... para se afastar sem olhar para trás depois de saciado.

«Isto vai acabar mais cedo ou mais tarde»

A vida incita-nos e empurra-nos como gado enquanto a morte - o ágil carniceiro -  está à espera para o abate. Por mais que façamos para esquecermos onde nos encontramos - o trabalho, a arte, as paixões, os filhos, os amigos, as viagens, as experiências frenéticas... as mudanças de lugar na fila -, estamos no matadouro e um dia será a nossa vez de nos vermos perante o ágil carniceiro. Porém, se para memória futura, pudermos guardar em arquivo uma referência que consubstancie, em si, um único ponto que queiramos salvaguardar como símbolo da nossa própria vivência , muito provavelmente - a futilidade -  será o troféu maior. Não foi o caso de Nicolau Breyner.

Ciências e tecnologias da comunicação.

Tem dezoito anos de idade, estuda no primeiro ano da faculdade. Conta-me, enquanto contempla as lombadas dos livros bem torneados e arrumados na prateleira, que anda a ler Anna Karenina e que não sabe se vai conseguir aguentar o livro até ao fim. Que tem chorado muito. Lágrimas grossas. Que enquanto lê, o seu coração palpita nas trevas do seu quarto. Que quando Anna foi ver o filho às escondidas ao palacete de S. Petersburgo, com a cumplicidade do velho mordomo e o marido a surpreendeu, parecia que ela própria estava no quarto de Sergei, ali a assistir a toda aquela cena. Que naquele livro tudo produz sons: as campainhas dos cavalos detendo-se diante do portão, as pesadas portas do palácio que se abrem e fecham no mesmo instante, o roçar dos vestidos e os passos precipitados na grande escadaria. As lágrimas e o medo do passo forte do Conde Karenin, o seu olhar impiedoso que numa simples ordem muda remete a sua heroína à sua vida de mulher adultera, desprezada por todos. Questionando-me com uma emoção latente: "como conseguia Tolstoi fazer aquilo?"

Estado da nação.

Bastou um sorriso aberto, um passeio pelas ruas, um cumprimento disponível, para um povo amarrado a 40 anos de pendor parlamentarista ter encontrado no seu Presidente um verdadeiro Messias. Como isto estava! Quo Vadis?

Ó lúbrico.

©Mário Testino

Ao contrário do resto da criação, tu és um ser falante. Portanto, falas. E falas para dizer o quê? O teu desejo. E o desejo só existe porque pode ser dito. Mesmo que por vezes te seja impossível dizê-lo. Mas aí a culpa já não é só tua, ó lúbrico.

Render da guarda.

O novo conjuga bem os verbos, domina a comunicação pelo uso da língua e da expressão corporal, respeita as concordâncias dos tempos e respira compassadamente, cita Miguel Torga sorrindo. O velho inebria-se numa salgalhada na qual mistura alguns imperfeitos do conjuntivo, um latim caseiro e algumas palavras ocas como dever cumprido; ao serviço da nação; respeito pela constituição da república portuguesa. Olá e Adeus.

Imperador do inferno

Farândola.

 © Robert Doisneau

Elas em coro, orgulhosas e reivindicativas. Corajosas, duras, responsáveis, eficazes, rápidas, sempre alerta, curiosas, abertas, aventureiras, atentas, livres. Cresceram. Desembaraçaram-se dos espartilhos das suas mães e das suas avós, dos seu atacadores, dos seus alfinetes, das suas tranças, dos seus coques, das suas reverências, dos seus aventais, da sua mão estendida. Mas não da sua cólera.

Eles, cobardes, egoístas, fugidios, vaidosos, aborrecidos, ausentes, indiferentes, fatigados, sempre fatigados. Ridículos com o seu grande carro, o seu telefone inteligente, a sua grande situação, a sua pequena mulher, a sua grande picha, os seus pequenos sucessos.

                                                                                                  ©Gianni Berdengo Gardin

O palco está aberto.

Setentrional.

®"Faca na água" - Roman Polanski

Talvez já te esquecesses, ó bonina,

Que viveste no campo só comigo,
Que te osculei a boca purpurina,
E que fui o teu sol e o teu abrigo.

Cesário Verde

Unidade linguística.

© Eric Antoine

Depois, mesmo atardado, ouve-se centos de vezes o proferir de palavras em vão, sem destino, sem presente, sem passado, sem final, sem sentido. Como se as palavras pudessem explicar sempre tudo. Excepto o chegar-se atrasado, claro. 

Impontual

Esperou-me uma hora, um dia, uma semana, um mês, um ano, cinco anos, dez anos, um século; quando finalmente cheguei limitou-se a dizer-me: "lamento, não posso amar alguém tão impontual", e partiu. 

Para aqui fiquei, com o mundo à frente.